Casablanca en el bar

Llegué al bar unos un cuarto de hora antes de la hora acordada. Me pedí un café con leche y dos sobres de azúcar. Me senté en una de las mesas, a un lado dejé el maletín y encima coloqué la gabardina de tal manera que no tocara el suelo.
Disolví el azúcar en el café y giré unas 4000 veces la cuchara hasta que no quedara ni rastro. Me vino a la cabeza esas imágenes de películas antiguas de una hermosa mujer con un sobrero de ganster medio ladeado mirando al infinito con una bellísima mirada perfectamente calculada y con las proporciones exactas de Amor, Duda, Melancolía... Yo, que no soy Ingrid Bergman, no dejé de mirar el café para que no se saliera nada.
Las noticias parecen las mismas desde hace semanas. Miro de soslayo los titulares y luego hago un escáner de la gente que entra. Me empiezo a poner nerviosa. Han pasado 5 minutos de las 11h y aún no has aparecido. Leo los titulares más importantes sin dejar de mirar a la puerta después de leer cada párrafo.

Después de la sección de sociedad, entras resplandenciente, te pides tu té con leche, al estilo inglés, cruzas los brazos y sonríes de reojo mientras el camarero comenta los resultados de la página 87; pero tú, que no eres Humphrey Bogart, terminas tu té y vuelves a tu puesto de trabajo sin pedirme que nos vayamos juntos a París hasta mañana, tal vez.